Gilera 124 5 V. Ad Architettura se la sono presa anche con lei. (1971, Dopo Via Tibaldi).

Finito tutto, cariche, lacrimogeni, fermi (per fortuna che abbiamo un collegio legale con avvocati che ci difendono gratuitamente), TORNO, il giorno dopo,  ingenuo ingenuo, a cercare la moto (motorella arriva dal piccolo Francesco, otto anni oggi).
Architettura ha un presidio di Polizia. Dentro, nessuno. Entro, e trovo sotto il porticato, a destra dello scivolo dove l'avevo lasciata, la motorella. Faro rotto, ammaccata, brutta. Esco e vado dall'ufficiale della Celere: "La moto è distrutta...", dico. "Cosa vuole, saranno stati gli occupanti...", risponde.
Già, ma l'occupante ero io. Sta' a vedere che mi distruggo la moto da solo. Che non bastava pensare alla gamba...
Vabbè.
La motorella, riparte. Da Architettura in Statale. Arrivo in Piazza Santo Stefano che salta il freno....
Gli occupanti avevano sabotato anche quello.
Povera Gilera 124 5 V. Un anno da garzone di droghiere per comprarla. Un giorno della Milano da niente per distruggerla.
(Per rubarla hanno aspettato il Convegno di Rimini, il primo).

Effetto di un lacrimogeno. (Occupazione Via Tibaldi, due, Milano, 1971). Grazie, Paolo Portoghesi.

Il lancio di un lacrimogeno, può portare, come si sa, alla morte. Vedi Saverio Saltarelli. Se ti prende in viso, sei spacciato, deformato per la vita. Tra le mie immense fortune, salvo il viso, il lacrimogeno, l'ho preso solo una volta. Sulla gamba. Sinistra.
Architettura di Milano. Dopo l'occupazione di Via Tibaldi. Di cui parlerò. Siamo ospiti di Paolo Portoghesi, magnifico preside di Facoltà. Notte insonne, con racconti, interventi, narrazioni. Per essere portati via, pacificamente, dalla polizia, al primo mattino. Centocinquanta fermati, identificati, nelle celle della Questura, fortunatamente piano terra, ala sinistra del cortile, e non al quarto piano come Pinelli.
Rioccupiamo, Architettura. Giugno 1971. Sera, attendiamo la Celere. Per dimostrazione, dobbiamo opporre resistenza. Come gli arcieri, organizziamo file che lanciano sassi. Avanti una, lancio, dietro, avanti l'altra, lancio, dietro e via così, con i lampioni oscurati da dardi. Gli agenti, sparano. Ad alzo zero. Lo scivolo d'ingresso ad Architettura diventa nuvola. Una staffilata alla gamba. Luigi..., mi hanno preso... ce la fai a camminare?... no. Appoggiato al muro, per un po', ...
La via d'uscita, quella di Ignazio Silone, di sicurezza, era già pronta. Controllo..., la gamba è a posto, gli stivali della motorella, che avevo sotto i pantaloni, mi hanno salvato. Resta solo un segno, quasi un buco, sulla pelle dello stivale, e dopo mezz'ora tutto passa.
Ho ancora la gamba.
Fuori da Architettura è un inferno. Macchine rovesciate. Piazza Leonardo da Vinci, Città Studi. Ancora lacrimogeni. Caccia all'occupante. Ma sono salvo. In gamba.

Cesare Battisti. Chi è costui? Torna in Italia, va'.

Alla fine, odierna, a reggere la scena mediatica demenziale, insieme a tanti altri, è tal Cesare Battisti. Chi è costui? Mah. Che il Brasile lo difenda, ok. La Francia, dopo il 1789, ha ancora qualcosa da dire, ok. Ma l'Italia? Che non abbia niente da dire? Oltre che da fare?
Cesare, torna. Fa' come tanti: racconta, dimostra, chiarisci. Finiamola con quelli che han parlato di quello che non c'era: rivoluzione, anni di piombo... Anni di merda, anni...
Prima di morire, diciamo le cose come stavano, e come stanno.
Tanto, si muore una volta sola. Come si vive...1 v s...

Intermezzo: Anni di Piombo? Ma smettiamola. Anni di Merda.

Stragi, strategia del terrore, tentativi di golpe e colpi di stato, manifestazioni di piazza represse con violenza e morti. Dal 1969 al 1975. Ma cosa passa, per i più, nei salottini, nel chiacchericcio portinaio? GLI ANNI DI PIOMBO (1977 e dopo). Yeah... Facciamo trasmissioni, film, documentari, sui quattro gatti che hanno aiutato l'immagine di un' Italia senza pensiero, senza rivoluzione. Ora, ci fermiamo, affermando che, la rivoluzione, restando alla recita di un film, "Giù la testa",  non è un pranzo di gala. Non è fatta da quattro gatti. Da quattro cani. Da quattro iene. Né da leoni, tigri, pantere.
Stanchezza, infinita, dice: ripristiniamo la verità.
Volontà, di futuro, dice: coi piedi per terra, riprendiamo a camminare. Costruiamo ponti, per attraversare, comunicare, incontrare.

12 dicembre 1970. Muore Saverio Saltarelli. Milano, Università Statale.

Che vuoi fare? Dopo Città della Pieve, morta nonna Margherita, sono a casa, a Milano. Per due mesi, porto un collarino, per via della frattura alla 4a e 5a vertebra cervicale. Ma non riesco a star fermo. In una Milano in movimento. È il 12 dicembre, primo anno dalla Strage di Stato. Il Collettivo Politico Metropolitano (CPM, già iniziavano le sigle), era sparito da Via Curtatone 12. Da cane sciolto, decido di andare in Statale, dove è annunciato un presidio (Via Festa del Perdono, Piazza Santo Stefano, Via Larga). Si scatena l'inferno. Ragazze e ragazzi che da Via Larga scappano, verso l'università. Lacrimogeni. Spari. "Calma, calma.", dico, a tutti, col mio collarino, cercando di non essere urtato, che se no mi cade la testa, date le vertebre malmesse. Che vuoi fare? L'unica cosa utile, è entrare in Statale, andare in infermeria, ricavata nel sotterraneo, e vedere se si può dare una mano. I ragazzi della Facoltà di Medicina arrancano, i camici sporchi di sangue, da Via Larga continuano ad arrivare feriti. "Non abbiamo aghi, per cucire, dobbiamo arrangiarci...", dice uno, mentre rattoppa uno squarcio in bocca ad un ferito... Lo dice a me che, forse, col collarino, visto che non posso far niente, assumo qualche autorità... "E lui?..." dico, guardando il ragazzo con la barba, steso sul pavimento "...non ha ferite...". "Non ce la fa..., ha preso un candelotto al cuore, stiamo aspettando le ambulanze...", mi risponde, lo studente di Medicina. Allora, col mio collarino, divento vigile urbano: "largo, largo", grido mentre corro nel corridoio della Statale. È arrivata un'ambulanza. "Largo, largo..." e i ragazzi, dietro me, portano fuori il corpo di Saverio Saltarelli, verso l'ambulanza. Ma era già morto.
Poi, si seppe, che polizia e carabinieri spararono ad altezza d'uomo. Non solo lacrimogeni. Spararono. I fori dei proiettili, nelle vetrine di Via Larga, vennero fotografati...
Poi, si seppe, ad un anno dalla strage di Piazza Fontana, che un altro morto, Saverio Saltarelli, doveva aggiungersi alla lista.

1970. Come rompersi l'osso del collo. Salvarsi da un futuro di incerto terrore. Con il sacrificio di nonna Margherita.

Sulla motorella, com'altro chiamare una Gilera 124 5v, il 1 agosto del 1970 decido di andare sul Ticino. Che è lì a due passi, da Milano. Altrimenti, Leonardo da Vinci, come avrebbe potuto fare i Navigli? Ma, al ritorno, resto senza benzina, in Via Novara, Quinto Romano, all'altezza, destra, di Baggio. Spingo la motorella con un piede quando, un'auto, targata Roma, mi supera, mette la freccia a sinistra, e invece gira a destra. Buttandomi giù. Rinvengo, con uno strano torcicollo. Mi accompagnano sui gradini, di una casa, all'ombra, e il torcicollo non passa. Arriva l'ambulanza, salgo, ho male al collo, dico, e l'infermiere mi fa sedere sul seggiolino. Per fortuna il San Carlo è vicino. Al pronto soccorso, subito, i medici dicono "frattura cervicale, prognosi riservata, rischio paralisi,  in reparto ortopedia traumatologia.". "Ma come?", dico, "devo partire domani per le ferie...".  Un mese in trazione, steso, pesi al collo, piaghe da decubito. Imbecilli che mostrano il pisello visto che non posso muovermi, infermiere che mostrano il paradiso... visto che non posso muovermi... la "fidanzata", quella delle ferie, che viene a trovarmi in minigonna, visto che non posso muovermi.
Ne ho diciassette, di anni, i diciotto partono il 9 novembre.
Si scopre che Boniardi, macchine lavorazione oro, Via Valpetrosa 5/Via Torino, dove lavoravo come "impiegato", non ha mai pagato un cazzo, per me, e viene multato. L'ospedale, lo paga la Regione.
Da Città della Pieve arriva nonna Margherita (Cupella). Non si era mai mossa da là. Affronta il viaggio in treno. Arriva a Milano. Va all'ospedale San Carlo a trovare il nipote. Fa un voto: "Signore, prendi me e salva lui.".
Il Signore l'ha presa in parola... Mentre, dopo un mese, mi alzavano dal letto per mettermi il Minerva, un busto di gesso dalle anche alla testa, non ti crolla il soffitto del Teatro degli Avvaloranti, a Città della Pieve?
I custodi/bigliettai del teatro, usato come cinema, erano proprio mia nonna, Margherita, mio nonno, Antonio, e mio zio, Pietro. Loro due sbalzati fuori, dallo spostamento d'aria. Mia nonna, già al centro della sala per le pulizie, (la sera prima c'era il pieno per un film), resta sotto i detriti. Paralizzata. Piaghe da decubito. Morta, dopo un mese.
Con Margherita Cupella andavamo alla fonte, a lavare i panni. Era una delle ultime donne capaci, con un asciugamano attorcigliato in testa, di portare mastelli dai dieci/venti chili, ritta, maestosa. C'erano, allora, ancora le chianine, vacche bianche, alte, col fiocco rosso, sul muso, il carretto a due ruote.
Nonna Margherita aveva Valentina, maestra, come sorella. Ma lei era maestra di vita. E quando portava i pesi in testa superava Valentina di trenta centimetri.
Margherita Cupella, morta sotto il Teatro degli Avvaloranti, per un voto, mi ha salvato la vita.
Mentre ero in ospedale e in Minerva ci sono stati due fatti ai quali non ho potuto partecipare: il concerto dei Rolling Stones, con scontri, al Palalido, e la prima occupazione di case, a Milano, in Via Mac Mahon, fatta da Collettivo Politico Metropolitano (Renato Curcio) e Lotta Continua (Mauro Rostagno).

Teatro degli Avvaloranti, oggi, Città della Pieve (PG).

La sai l'ultima? Osama "Sim Sala Bim"... Taborgna. Fatti recenti.

Siamo a settembre, e l'11, delle torri gemelle, è vicino. La sai l'ultima? Eccola:
Venerdì 6 maggio 2011, mezzogiorno, suona il telefono (piange, come diceva Modugno dal 1975). "Pronto?", "Sì, pronto, qui Carabinieri di Feltre, il signor Taborgna?", "Si...", "...Signor Taborgna, dovrebbe presentarsi in caserma al più presto...", "D'accordo", rispondo, concordando per le ore 16.00.
Alle 16.00, mi presento al Comando CC di Feltre. 
Conosco bene, le caserme, anche da quando, i carabinieri, li intervistavo fuori da Vincenzo Monti, radiopattuglie di Milano, guidate, come tutta la Legione, dallo scomparso (mafia maledetta) Generale Carlo Alberto Dalla Chiesa.
E loro conoscono me, da più di quarant'anni.
Bene. Dopo lunga attesa, vengo ricevuto dal maresciallo. Già nel saluto, noto una punta di imbarazzo... "Signor Taborgna, ...l'ho chiamata per sapere... come mai... dal Comune di San Gregorio Nelle Alpi... lei risulta immigrato...". "Mah", rispondo, "sono di Milano, trasferito come residenza a Feltre, da qui a San Gregorio Nelle Alpi, ed oggi ancora a Feltre...". "Allora potrebbe essere un termine usato dall'anagrafe, immigrato...". " Mah, veda Lei..., penso di sì...".
Chiuso il discorso, tanti saluti e baci, e un altro pomeriggio con i carabinieri. Che stimo e apprezzo. Grazie.
Ma perché accadono ancora queste cose? Ma perchè c'è ancora tanto tempo da perdere?
Conclusione: martedì 2 maggio viene ucciso Osama Bin Laden - venerdì 6 maggio, vengo convocato dai carabinieri perché, all'anagrafe di uno sperduto paesino bellunese, milleseicento abitanti, dove certo nessuno si conosce,  risulto IMMIGRATO.
Di me, si sa tutto, persona pubblica e privata, dalla tenera età di tredici anni, prima volta portato in Questura a Milano, reparto "asilo infantile".
Possibile che, per burocrazia antiterroristica, ci si possa ridurre in questo Stato? Possibile. Italia...Italia...
Osama "Sim Sala Bim" Taborgna, trasformato da Mago Silvan in afganoarabolibico, dedica a tutti "Italia" di Mino Reitano. 
Ciao, alla prossima.

ITALIA


Era tanto che volevo
Col mio canto dire a te
Grazie a un vecchio pensiero
Grazie al mio paese che
Quest'Italia che respira
Sempre bella e c'è un perché
Questa gente le vuol bene
Questa gente è come me
Poi mi prende l'emozione
Per Firenze che sta là
Per Venezia che si muove
E l'eterna Roma è qua
Italia, Italia
Di terra bella e uguale non ce n'è
Italia, Italia
Questa canzone io la canto a te
Un giardino dentro al mare
Contadina come me
Ride e canta e ballerina
Forse il sole è nato qui
Quest'Italia che profuma
Di oleandri e di perché
Anche quando si è un po' stanchi
Non ci si arrende per un se
Italia, Italia
Di terra bella e uguale non ce n'è
Italia, Italia
Questa canzone io la canto a te
Non ci si arrende per un se
Italia, Italia
Di terra bella e uguale non ce n'è
Italia, Italia Questa canzone io la canto a te

(Italia, di Mino Reitano)

Incontri incredibili 2008: Renato Curcio e Mario Merlino.

Va' a pensare che, nell'eremitaggio delle Dolomiti, per caso, ti incontri con Renato Curcio e Mario Merlino, separatamente. Comunque era il 2008. In giro con mio figlio Nicolò, il maggiore, ricostruita la data nel 19 settembre 2008, troviamo in un locale di Feltre storica Renato Curcio. Solo soletto, arrivato per presentare uno dei suoi libri (I dannati del lavoro), nel circolo Désir, la sera. "Guarda che c'è Renato", dice l'amico dal banco. "Renato chi?" dico io, guardando in giro e chi era seduto sullo sgabello davanti a me.. "Curcio, po'...". E allora a ricordare la sede di Via Curtatone a Milano, il Collettivo Politico Metropolitano, che da lì si vedeva la Caserma di Via Lamarmora e si sapeva quando andavano a caricare o fare uno sgombero. E di Arialdo, che interveniva al Bertarelli serale dove ero iscritto nel '69. E ancora, di Mauro Rostagno, dopo, e di quando, mese dopo mese si cambiava etichetta passando da Collettivo Politico Metropolitano a Sinistra Proletaria fino a Nuova Resistenza e della fortuna, immensa, che ho avuto, di rompermi l'osso del collo in moto proprio il primo agosto del '70. "Sì, sei stato fortunato, conferma Renato". E ci credo. Quando sono uscito dall'ospedale, la sede di Via Curtatone era sparita. In Piazza Duomo un barbone, uno con la barba, distribuiva Nuova Resistenza: come fare barricate, costruire molotov, ecc. E poi, infine, Brigate Rosse. Certo che sono stato fortunato con quell'incidente in motoretta. Però, a Renato, bisognava dirglielo: sai che sonno facevi venire quando parlavi per ore alle riunioni? Il contrario del suo amico Mauro Rostagno, che poteva tenerti sveglio una notte intera. Ben ben, va' là. E le botte del Movimento Studentesco di Capanna, che ci ha dato nella manifestazione serale di Piazzale Loreto? Per via di quei cartelli Sinistra Proletaria con falcemartellofucile. Vabbè, fatta anche questa.
Più o meno stesso periodo, chi ti trovo? In un paesino vicino Feltre? Mario Merlino. Romano, insegnante di filosofia, di destra, era l'accusato con Pietro Valpreda, anarchico, per la strage di Piazza Fontana. Abbiamo trascorso un pomeriggio, insieme. Mi ha fatto vedere il suo ultimo libro (tipo storia dell'epopea nazista e fascista), abbiam parlato di cinema, di cultura, di questo e di quell'altro, concordando su quasi tutto. Il suo libro, storico, dai, quattrocento pagine, era dovizioso e scritto bene. Io manco mi ci metterei, ovviamente. Però, con Mago Merlino, ha sempre barba e capelli lunghi, un tempo neri, ora bianchi, ci siamo detti una cosa: ci hanno fregato e usato tutti quanti, allora, nevvero?
*Pietro Valpreda l'ho incontrato solo un paio di volte, in Brera, a Milano. Per lui avevamo innalzato striscioni lotte processi "Valpreda innocente, Valpreda libero". Fu Mauro Rostagno ad affermare, per Piazza Fontana, mentre si avallava la pista anarchica, che "La Strage è di Stato".
*Giuseppe Pinelli abitava vicino ai miei genitori, in Via Tracia, Piazzale Selinunte, quartiere San Siro.

Memorie pesanti. Due morti che cambiano la vita: Mauro Rostagno e Alexander Langer.

Mi trovavo a Feltre, che frequentavo da pochi mesi anche per la presenza della sede IULM e il mio lavoro di orientamento universitario, quando al telegiornale delle 20.00, apparve la foto di Mauro Rostagno. Pensai, "bene,  avrà qualche novità da raccontare". Restai ammutolito, e poi immobile per lungo tempo davanti al televisore, quando diedero notizia del suo assassinio, a Trapani. Fu soprattutto questo, da quel 26 settembre 1988, a farmi decidere verso il definitivo abbandono di Milano. Dove non avevo più niente da dire, da fare, da pensare. Dove, uscendo, anche gli incontri erano per me ripetitivi, stessa gente, stessi luoghi.
A Feltre, mi dicevo, potrei essere vicino ai fratelli Boato, Venezia e Trento; e anche, dalle parti e nel collegio elettorale di Alex Langer, di Sterzing/Vipiteno, Bolzano.
Così fu, in effetti. Per qualche anno frequentai Michele, a Mestre, e incontrai anche Marco e Alex, a Trento, in diverse occasioni. Per Alex, ci fu anche un piccolo incontro a Belluno, per la sua campagna elettorale, dove poi effettivamente risultò eletto per il Parlamento Europeo.
Ma il 3 luglio 1995 anche la mia vita, con la morte di Alex a Firenze, fu destinata a drastici cambiamenti. Dopo il funerale, nella Cattedrale di Bolzano, l'allontanamento dalla politica, ormai fatta solo di poltrone, fu totale.
Forse, un giorno, riuscirò a raccontare qualcosa di Mauro, di quando si andava a Monza, in pieno inverno, con la mia motoretta, per fabbriche e scuole. Il più grande insegnamento.
Forse, un giorno, riuscirò a raccontare qualcosa del dentone crucco di Sterzing, dei ricordi che ho di lui, sempre in viaggio, a Milano e Roma, poi a Chianciano e infine a Trento e Belluno.
Oggi, parlarne, mi pesa ancora troppo.
Perchè i pensieri si fissano, più che sulla vita e sulla voglia di raccontare, sulla loro morte.
Per Alex, vorrei solo indicare una visita nel piccolo cimitero vicino Sterzing, dov'è sepolto. Lassù, una volta, mi ci aveva accompagnato Edi, di Bolzano.

Memorie 1977: Solo, davanti al feretro di Antonio Custra, III Celere di Milano Bicocca.

La morte del sottufficiale Antonio Custra, a Milano in Via De Amicis, mi colpì molto. Perchè significava, insieme ad altri fatti, la fine della politica. Seppi, sul lavoro, in università, poco dopo, dell'accaduto. Forse perchè mi occupavo di informazione e forze armate; forse perché Custra e io avevamo venticinque anni, in quel 1977; forse perché la Bicocca era stata la caserma di mio padre, dove si ammalò, negli Anni Cinquanta, e venne congedato come invalido per servizio. Con questi e altri forse, decisi di andarci, il 15 o il 16 maggio, per vedere la salma del vice-brigadiere. Entrai nell'ampio cortile della caserma e mi trovai solo, in una situazione irreale, di silenzio e di assenze. Dopo averlo attraversato, entrai nella sala a piano terra, osservando la bara, il corpo nella divisa, sostando per qualche minuto. Uscito, mentre mi dirigevo al cancello, incrociando tre in pedi, fermi, in borghese, feci un cenno di saluto e fu a quel punto che "Ciao, collega, di che caserma sei?". "Sono un cittadino", risposi, "un semplice cittadino, ciao".
Li chiamarono anni di piombo, poi, da lì in avanti. Ma quello che pensavo allora non è cambiato: morti gratuite, inutili, frutto di borghesucci, armati, che faceva moda, a scuola o dove, far vedere una pistola.

Con Sergio Segio. A terra, sul ponte di Spalto Piodo a Monza. 1974. Mitra puntati alla testa. Perché...?

Ciao, Sergio. Per che? Sdraiati sul ponte del Lambro, vicino alla nostra sede, in Spalto Piodo, a Monza, con i mitra dei Carabinieri puntati alla nuca, in quella primavera del 1974, eravamo noti, conosciuti e riconoscibili. Perché, pur sapendo chi eri, e già ti avevano arrestato con un mitra a Sesto San Giovanni, ti hanno lasciato circolare? Oggi, 2011, ritenendomi riconosciuto e riconoscibile, nel salutarti, ricordando quanto sia seguito e perseguito per aver inneggiato alla libertà, dico: a) gli errori non si cancellano con una gomma, come alle elementari; b) l'eroismo è dei forti, non di chi accorciando le vie dimostra le sue debolezze. c) chi uccide non ha scampo, se non lo ha fatto per legittima difesa; d) l'esibizione e la moda sono cose che devìano la natura; e) lo spirito del sacrificio esula dall'immolare altri; f) non perdonerò mai chi ha portato Umberto, giovane studente dell'Istituto d' Arte di Monza, a sparare sul Giudice Alessandrini... Basta?
Ho appena cominciato.
La prossima volta che ti vedo in Tv, pur se in film con Susanna, la spengo. Anche se ti voglio bene. E risparmia le interviste, per carità. Il silenzio è sempre d'oro.
Ma che? Stiamo parlando degli anni di piombo, di rivoluzione? E chi li ha visti mai: Solo al cinema. Sui giornali. In Tivù. Italia, Italia...

Rose rosse per te. Da Maniago. 2 giugno 1973. Vaffanculo.

Pare, dai rari incontri che ho, che siano questi racconti ad interessare i più. Bene, cominciamo. Senza foto d'epoca, se no mi internavano. Due giugno 1973. Caserma Baldassarre di Maniago (Pordenone). Che salta in mente ai nostri pseudogolpisti di allora? Di celebrare la Festa della Repubblica, il 2 giugno 1973, con un repubblichino (di Salò) antirepubblicano e antitaliano (alleato dei nazisti). Giorgio Almirante. E così, in quattro e quattr'otto, noi soldati di leva, mettiamo in piedi l'anti-festa. Come? Guarda guarda, che bel giardino di rose rosse. Senza far danno, in una trentina, ne prendiamo una a testa e ce le teniamo in mano. Passeggiando per la piazza, in fila indiana, in divisa, che allora era d'obbligo, proprio mentre sul palco ci sono i tre colonnelli comandanti della caserma e un soldato, anche lui in divisa, tal Franco, di cognome, che anticipa i saluti del presidente MSI al popolo, friulano e italiano, militare e civile.
Putiferio. Chi sono questi, in divisa, che passeggiando, osano, con le rose rosse? Mario Branca, di Palermo, mio capitano della 5a Compagnia Genio Pionieri della Divisione Ariete, con comando del battaglione a Motta di Livenza, ben lo sa. S'avanza, lo strano ufficiale e mi intima, dopo "che fate?" di avere la divisa in disordine..., per via della rosa rossa.

Premessa: il Regolamento Militare vietava, comunque, ai militari la partecipazione a manifestazioni politiche e pubbliche.
Per cui: parte Mario, di Roma, il 3 giugno, in licenza, con quattro righe che indicano i fatti, i nomi, i festeggiamenti repubblichini e le rose rosse dei trenta soldati democratici (italiani). Le consegna alla redazione del quotidiano Lotta Continua.
Quindi: tipo, il 5 giugno, esce l'articolo su Lotta Continua, in prima pagina, "Le rose rosse di Maniago".

Casino, al Comando di Pordenone della Divisione Ariete. Generali, che leggono Lotta Continua. Convocazione dei tre colonnelli comandanti. A: è tutto vero. B: trasferimento immediato. C: Il capitano Branca in tutta fretta, dà una licenza e mi accompagna, in jeep, per il treno che mi portava a Milano per un processo (politico). Ancora in viaggio, i carabinieri si presentano ai miei, in San Siro, per sapere se sono arrivato. Al Distretto Militare, dove si vista la licenza, vengo convocato dall'Addetto stampa come amico di Liverani e Capanna (Movimento Studentesco). Gentile, cordiale, l'ufficiale. Ma io che c'entro? Ho solo un processo per niente. E sono sfilato a Maniago con una rosa rossa in mano. È primavera, no? E  da italiano canto Bella ciao. Vaffanculo. A settembre han fatto il golpe in Cile. Vaffanculo.
(Foto: Piazza di Maniago, PN, 2004)

Un futuro sui pedali. Nelle Dolomiti. Non solo per salute e benessere.

Un futuro sui pedali, in giro per le Dolomiti ad indicare itinerari cicloturistici e, ogni giorno, come scelta, come vita?
Da piccolo, non avevo la bicicletta, come Irish della canzone New Trolls (Signore io sono Irish, Mannerini-De Scalzi-De Andrè).
In Via Saldini, a Milano, la prendevo in prestito dai Missionari Comboniani. Scavalcavo il cancello, andavo a scuola alla Tiepolo di Piazza Ascoli, la bici in custodia dagli spazzini, nel deposito dietro la scuola. Finite le lezioni, erano delle medie inferiori, pedalavo per casa, Via Moretto da Brescia, riscavalcavo il cancello di Via Saldini e depositavo la bici. Ritenevo il fatto una specie di paga, per le messe che servivo e commentavo. Fino a quando, un fratello comboniano si presentò a casa dicendo ai miei che rubavo biciclette. Da allora, tredici anni, non ho più servito messa. Forse, da allora, a messa, non ci sono più andato.
A Milano, negli Anni Settanta, mi diedero una vecchia e scassata bici, abbandonata davanti casa di un amico. La trasformai in serissima bici da città, nera, con borse laterali e portapacchi. Da lì partirono un paio di Bicifestazioni, così le chiamai, per piste ciclabili, ambiente, eccetera. Ma non si riusciva, a Milano, nemmeno a respirare camminando. Figuriamoci pedalando.
La bici, tornò non appena messo piede a Feltre e Dolomiti. Una Fetre/Belluno, subito (1988?) per ritirare la patente di una suocera, in Prefettura. Poi, in compagnia, anche con furgone di sostegno, da Passo Cimabanche, Cortina, a Dobbiaco, Brunico, Val Aurina per la Vetta d'Italia. Arrivai ultimo, con la mia biciclettina nuova da passeggio, ma arrivai.
Nel '93, inventatomi editore (Feltre Mese poi AGD2000-Agenzia Giornalistica delle Dolomiti), uscì un libriccino di Percorsi in Bicicletta, da Feltre. Esaurito in poco tempo nelle edicole.
Eccoci qua, dunque, oggi. Solo a piedi e in bicicletta.
Vita cambiata.
Basta motori: auto, furgone, roulotte, moto... Basta spese inutili. Basta ricatti. Basta doveri per multe, parcheggi, autostrade, meccanico, gomme, assicurazione, tassa di proprietà. C'è da spostare una macchina? E chi se ne frega, mia non è.
Pedali non solo per salute e benessere, (senza sicurezza e piste ciclabili, in bici si rischia ancora la vita) ma, nel mio caso, per lavoro.
Bicicletta e Dolomiti (www.bicidolomiti.blogspot.com), con pochi percorsi pubblicati, è il blog più seguito sugli 84 che sto gestendo. Spero di farcela. Nei prossimi anni. A pedalare in lungo e in largo, in alto e in basso, tra le Dolomiti.
Ciao.
Nelle foto: Roberto Zito mi ha ripreso il 25 maggio, passaggio Giro d'Italia a Feltre, con Nicolò,  figlio maggiore, 21 anni il 28 agosto. Sotto: bici da spesa e trasloco in Piazza Maggiore, Feltre. 

Sei ancora vivo? Medaglia d'argento.

Pari pari da quanto pubblicato su DOVE? di aprile 2011.
"Venerdì 25 marzo, in Campo San Polo a Venezia, nella sede dell'Ordine dei Giornalisti del Veneto, il mensile DOVE? era presente alla consegna della Medaglia d'Argento a Gabriele Maria Taborgna,”Lele”.
Il riconoscimento giunge al superamento dei trent'anni di iscrizione all'Ordine.
Lele Taborgna, giunto nelle Dolomiti e nel Veneto da Milano, con
l'Università IULM, oggi dirige e rappresenta Asslib, Associazione Libero
Commercio, Turismo, Spettacolo, della quale fa parte la nostra
pubblicazione.
La Medaglia d'Argento, che raffigura San Marco mentre scrive il Vangelo,
sottolinea l'mportanza di una lunga attività professionale che Lele Taborgna
dedica a tutti gli operatori associati, al turismo e alle Dolomiti."
Ciao, ciao. Lele. Ma aggiungo una foto da Venezia con Gianni di DOVE? e mio figlio Nicolò.

Quando c'era la Lambretta. Dall'album dei ricordi, Milano 1976.

La Lambretta Innocenti, scooter in produzione a Milano dal 1947 al 1972, ha segnato una parte della storia italiana del dopoguerra. Simbolo, con la Vespa Piaggio, della ricostruzione e della ripresa economica, la Lambretta ha dovuto lasciare il passo all'automobile. La foto, si riferisce a Milano 1976, Via Console Marcello: con tutti i ferri del mestiere, in strada, si smontava e si rimontava il mezzo per farlo ripartire. L'avvento dei distributori automatici di benzina, con la sparizione della miscela, costringeva ad aggiungere olio "a occhio", che voleva dire grippare continuamente il motore. Bisognava smontare la testa, portarla ad alesare... e via così. Fino a quando, la Lambretta, non te la rubavano. Oggi, tra i casolari valligiani delle Dolomiti, non è raro trovare qualche esemplare degli Anni Cinquanta e Sessanta.

Un ricordo dei primi lavori: ritrovato un foulard 1968 di Coppola e Toppo di Milano.

Un bel ricordo dei miei primi lavori, a sedici anni.
Tra le collezioni di Anita Magghy, a Feltre, è spuntato, tra gli altri, un pezzo raro, realizzato da Lyda Toppo nel 1968 per la sua boutique Coppola & Toppo di Via Manzoni 24 a Milano. La testimonianza diretta è di Lele Taborgna, che in quell'anno lavorava come ragazzo per il negozio e per il laboratorio, situato in Viale Majno, a Porta Venezia: "Nell'estate del '68, la signora Toppo mi chiese di aiutarla a portare in negozio alcuni oggetti. Caricammo in auto, una GT 1300 Alfa Romeo bordeaux, alcune borse, ed io tenni in braccio una trentina di foulard. La signora Toppo disse che aveva passato notti dietro questa sua invenzione estiva, i foulard. E, come ultima fatica, disse che aveva dipinto proprio il primo, visibile sopra tutti: corde, che potevano ricordare il mare, su un rosso vivo, solare. Aggiunse anche che si era talmente affaticata in quel lavoro che le corde le disegnò quasi per impiccarsi, per farla finita, disse scherzando. La trentina di foulards di purissima seta, dipinti a mano, misura cm 160x40, posti in vendita, andarono esauriti in pochi giorni".

Lyda e Bruno Coppola, fratelli, titolari di Coppola e Toppo a Milano dalla fine della  Guerra agli Anni Ottanta. Lyda, sposata, prese il cognome del marito Toppo; era lei la parte creativa dell'attività. Bruno si occupava di amministrazione e del personale (una dozzina di collaboratori dipendenti).

Ritorno a Città della Pieve

E rieccoci. Dopo anni. Per motivi di lavoro, il 27 e 28 novembre, breve presenza a Città della Pieve. Qualche foto del borgo medioevale che ha dato origine alla famiglia Taborgna.

Poveri noi...nel 2010...E nel 2011?

Avremmo mai pensato, anche quasi ieri, di trovarci in una crisi generale di queste proporzioni? Doveva essere solo per il 2008-2009, e anche il 2010 è una frana. A pochi mesi dal 2011, non restano tante speranze.
In sintesi:
- manca il lavoro;
- quello che c'è è sottopagato;
- le banche continuano ad essere assenti, nel dare soldi, e mai così presenti nel chiederne;
- le amministrazioni pubbliche piangono miseria;
- i residuati umani che fanno politica in Parlamento pensano a tutt'altro;
- chi innova, tenta, prova, crea, costruisce, inventa, fa... è lasciato da solo.
Fortunatamente, da piccolo, sono cresciuto in una casa con il solo caminetto, anche per cucinare; l'acqua era nella fontana in piazza; in casa c'era il secchiaio; e il cesso era nell'orto.
Più che vaccinato.
Ciononostante, è meglio non accettare come destino quello della povertà imposta.
Intanto, rifiutando per volere e necessità tanti simboli attuali, a partire dall'automobile, pedalo.
L'ultimo giro, con foto qui sotto, è stato il 12 ottobre a Cima Grappa. La foto sopra l'ha scattata Francesco, in Piazza Maggiore a Feltre.